Los ojos de Gros

De tus ojos linda
sacaría el color la arena
dónde ríen los surfistas
y pintan artistas
sentados en el paseo.

De tu mirada
la fuerza para la ola perfecta
la mágica que esperan,
la que quisieran para decir:
¡que gran tarde ésta!
que grande la Zurriola!.

De tu alma,
de ésa nos llevamos algunos,
diminutas partículas.
Los pintores una playa con muchacha al fondo
Los surfistas, los ojos de Gros grabados,
los niños: ¡Mira amá, ése como aguanta!.
Yo, ya sabes que me llevo siempre mucho.
Algunas letras que te robo
cuando me dices "querida",
hablando de todo un poco.



Para A.S
Zorionak!
Canción: Arriba los corazones, Antonio Flores

"Y arriba los corazones
palpitan en las cornisas
y andan a tropicones
casi muertos de risa

me voy con mi sombra
al bar de la esquina
un nudo en la garganta primo
me hace cosquillas
la dolorosa pagando
con la propina
la penúltima sonrisa
pa mis sobrinos"

Hablando desde atrás, la rasgada cortina

La rasgada cortina es la del escritor que nunca enseña nada de lo que escribe. El escritor que se cansa de que le lean los diarios privados, y no miren la primera página del periódico.
Para los diarios, registran cajones y vacían armarios para encontrarlos.
Lo que se escribe en una vieja libreta, está encima de una cómoda, en primer plano, y no lo mira nadie.
Se habla desde atrás. Aun siendo juez y parte, con disco de sabina, no pasa uno como mucho, de ser puramente testigo.
El resto vendría a ser el tratado de impaciencia del número infinito.
Y yo, ya sabes, que soy letras, quieran las letras o no, porque de sudokus paso.

Y estas palabras son casi tuyas, porque éstas son tus palabras:
" las cosas tienen, la importancia que uno les quiera dar".

No tengo nada más que añadir,
me declaro culpable.

De canción: Aquel disco que espero que todavía tengas. Aunque no viene al caso. Pero Scorpions es un gran grupo.
Cualquiera de las baladas de Scorpions

Extremadura la bella, y nos da lo mismo

No ser "el capi de la calle", a mí me da lo mismo.
Ni encontrar esos barcos hundidos hace años para quedarnos el tesoro.
Nos da  lo mismo, que siempre ganen los otros. Y ver encima que ni siquiera juegan limpio.
Nos da  lo mismo, su reino con niebla de felicidad, envuelto en bruma de tristeza. A mí me gusta calle melancolía, con los platos con bordes rotos, y encima contados ¿Para qué íbamos a querer jardines de "dosmilmetros" y vajilla de plata?.
Lo más lejos a vuestro lado.
¿Para qué iba yo a querer, sillas de anticuario? Si las cambio por la siesta y al trueque añado un cuadro.
Si nosotros lo tenemos todo ...
Tenemos el norte, bella entre bellas, Easo.
La bella Extremadura, nuestra, porque están los nuestros.
Nos tenemos a nosotros.
I.

... Y me gustó mucho el final ese: "aun derrotado, hay que saber joder al enemigo". Porque, lo que más suele joder es que a uno le dé lo mismo.

A mi familia

En la escala de Mosh, la única

De escalas, quien soy yo para hablar. La esmeralda, con romance de Beethoven mal escrito, la boca me duele de decir... es la piedra que se quedó en semi, no por falta de brillos, que es la más preciosa, sino por su fragilidad. Cuiden las tallas. No hay encofrador (ni para el caso engarzador), ni tallista, que no lo sepa. Y hasta el más torpe de los alumnos del taller, sabe que le subieron la nota por bella.
Y andan los zafiros, en infinita variedad de colores, ciegos ante tantas formas de tallaje. Llegarían a Fantasy perfectos si cambiaran la lupa por golpe de vista. A veces el ojo, miope de lejos, se vuelve experto en "jardines" de cerca.
Mientras me dure el temblor de las manos, no os dejo de escribir. Aunque mil veces me digas: "me pierdo con tus escritos". Os Regalaría la mina, pero no la tengo. Y tampoco os serviría.
La escala es fácil de aprender. Un tal Mosh.
Bonitos los topacios, pero hay todo un océano por delante de ellos. Y con cada golpe de vista, hay iridiscencia.

con v, el caso de la rubia platino,

Extorsión, y líos de faldas
dice la canción,
linda composición,
para que luego digan
que son zorras las féminas
la palabra apropiada
para ti
ya buscada en la rae
me la reservo,
entiende,
que es pura precaución,
" la última vez que oí esa melodía,
me recetaron diez años y un día
pegada a tu cuerpo"
pero el croupier me da cartas tan buenas
que me es difícil
jajaja, mierda de letras
no aceptar el caso.
"Tu viejo puso un cuarto con dos camas"
sabiendo,
que te convenía más poner distancia
no llevas escalera,
para pedirle al cristo,
que te contenga
si te encuentras conmigo,
y acabariamos entre rejas
separados,
por supuesto.
El dia que te descuides,
anda con vista
te quito el parche de pirata
para que sepas
por qué tenemos dos ojos.
No te gana nadie a malpensado,
y cuando dejas de pensar,
me gustas tánto,
hasta pareces otro!.



Canción: - El caso de la rubia platino, J. Sabina

Bella entre bellas, Easo, por fín la lluvia

Y espérame hoy si quieres,
ha llegado la lluvia
Y ya sabes,
cuantísimo me gusta!
el sol para quien lo quiera
y esas tardes calurosas
de regalo hasta las terrazas.
Me echan de las tabernas,
de cafeterías y teatros.
Si quieres que te diga,
ahora que no nos oyen,
y ya sabemos- dicho sea de paso
que tengo yo de dama
lo que tú de caballero,
a mí con un vistazo
se me nota el preferido,
el ojo
y no es que quiera perder el otro,
no hace falta que confiese
bella entre bellas,
tener río y playas no es poco
métele los montes
mézclalo con isla
de salvajes, no lo niego.
Pero,
si me dan a elegir:

me quedo con Easo.

la llamada de la rubia de verdad

A Mónica,

y escuchando cómo hablabas todo el rato,
de ésto, de lo otro,
de aquello del pasado.
La verdad- ni recuerdo algunas cosas-
cúando digo que sí algunas veces, ya sabes
- de sobra me conoces-
que quiere decir que no me acuerdo.
y tú,
antes de colgar felicidades,
y de Málaga ni te preocupes!
Cómo iba a contarte nada?,
todo bien bella, te dije
hoy algo cansada.
sólo recordé,
- perdona mi memoria-
que aquello de la rubia tonta era una frase hecha
tus ojos azules ya veían,
no descuidan ni olvidan
y antes que yo te lo dijera
sabías que ese día,
yo no diría nada.

Canción: ya sabes la que pondría. Y tú no eres mucho de lectura.

A unos ojos violeta, Tuareg

Y de todo lo escrito,
a tí, te he dedicado casi todo.
¿Quíen hay, que al enterarse que empecé un blog, sepa sin decírselo como encontrarlo?. ¿Quíen lo lee desde mi primera entrada?.
- ¿y tú sabes cómo se llama?, te preguntó,
- claro.
Cómo, no iba a saberlo!.
He mirado, a través de sus ojos violeta, hasta sin verlos.
Me leí por primera vez Tuareg, sólo por que sus ojos violeta me lo pidieron. Trabajo me costó explicárselo.
A nadie le he dedicado tántas letras. Nadie, se las leyó nunca, con tantísimo cuidado.
Bella entre bellas,
Por muchas maravillas que tenga el mundo, Dios tenga a bien, dejarme estar en la misma tierra que tú pisas...no hay mejores colores,
que los que refleja el iris de tus ojos violeta.

A las cinco en el Astoria, como siempre.

Tuareg, Alberto Vázquez Figueroa

y cómo llovía!

La noche en que murió llovía a cántaros. Pero no era la lluvia fina del norte. Era un llover con ganas. Estuvo todo el día lloviendo a ratitos cortos, como siempre vamos. Cuando aparcamos, al lado de la concha, casi milagro, empezó llover en serio.
No te creerás que tuve un pensar algo viene.
Casi a las doce de la noche, camino del hospital en el coche, no se veía apenas del agua que estaba cayendo. Impresionante ese llover.
En la misma puerta cuando llegamos, en la entrada de urgencias, le dije a ella, "ya casi creo que no hace falta correr". Yo creo lo mismo, me contestó ella.
Cuando te ví, ya no me hacía falta hablar con ningún médico.
Tuviste suerte, esa noche llovió, como si se acabara el mundo.

no sé leer, no sé escribir, pero conozco todas tus palabras

Me encantó ver esa carita tuya. Pero me trajiste un recuerdo. El único que no quería. Yo, que de llorar soy poco. Y tú, quien menos sabe de esa historia. No sé si llegaste a darte cuenta. Y al final me despedí, sin hablarte. No llegué a contarte nada. Nada, de lo que quería hablarte.
Será, como siempre, el mendigo, la única persona a la que le voy hablando. A ratos, a palabras sin contar. Con respuestas muy cortitas. Pero no te creerías, que su memoria de pez, tiene bronquios, que llenos de humo, me suelta frases que dije hace años, y repite, palabra por palabra lo que dije.
¿ Ves como sé la diferencia entre oir y escuchar?, me dice algunas veces. Claro, no tengo dudas de eso. Si no, no me tomaría la molestia de buscarte. Ya sabes que soy limitada en sociabilizarme.
Y hay personas que necesito. Y mi mendigo es uno de esos iris, que necesito. Sobre todo cuando tengo en la garganta alguna espina. Y me basta con decirle: ¿cómo va tu monopoly, te has comprado alguna calle?. Y me dice: ninguna. Son todas mías. Lo único que no tengo es el campo.
Menos mal que me mandaste ese mensaje, me dijiste la última vez. ¿Cómo sabías que era yo quien lo mandaba?. Y dijiste: no sé leer, no sé escribir, pero conozco todas tus palabras. Sé que de cada diez, nueve son mentira. Sé que serás, la única que dirá la verdad, cuando todos me mienten. Pero irá escondida, entre un historia cualquiera que te inventes, como si fuera un crucigrama de esos que no hago.
Palabra sin letras que rima con tus ojos:
......

lo que no entendiste, de las veces que te escribí

Si sabes lo que no quieres, confórmate con eso. No pienses que es poco. Con eso, de momento.
Y no quiero hacer largo este escrito.
Cada gota de agua que veas, te lleva el mensaje que te mando.
Cada vez, que veas la lluvia.....piensa que hay diferentes formas de llover. Y existe hasta el rocio.
y mirar lleva su tiempo.
No importa, cómo sean las cosas,
¿hay alguien que pueda contar las gotas de agua cuando llueve?.
Tienes mi mano. Eso, puedes tenerlo claro.

La vie en rose,

La bellísima ... Toledo!

Y contaba mi abuelo ... "Y llegas a esa calle, y se ve una ventanita roja en la esquina que cruza con la otra, la grande......" Y era verdad. ¡Virgen del Carmen!, irte a Toledo y no decirme nada! Con lo que a mí me gusta ¡Habrás visto la calle del Cristo de la Luz por lo menos! Me emocioné esta mañana. No habría ninguna palabra que le hiciera justicia. Ni poesía, ni música alguna. De las veces que te hablé de Toledo ... a mi manera como siempre. Nunca te dije que, bajando por la calle del Cristo de la Luz, hasta pensé que no me hubiera importado morirme allí mismo. ¡Habiendo visto ya Toledo! Benditas sus calles, sus piedras, su plaza ... ¡La bellísima Toledo! Y de canción, Mi Rocío, más que nada porque el blog es mío. "Se nos olvida, que es mejor ver a un niño sonriente, que tener todo el aplauso de la gente"

el dia de las esmeraldas

Pelín tarde llegó el tren,
pero no tocaron las doce
siguiendo mi línea ya sabes,
la puntualidad por delante
cambiando la segunda
va la frase que dijiste
ahí la tienes princesa
princesa ha dicho mi boca?
he dicho yo eso bella?
princesa se queda chico
corazón siempre te digo
que menos de reina nada!

"...molt tocat per la tramontana"........Sopa de cabra, "L´Emporda"

empeZé por las espinas......

Cualquier día, si yo publicara algo, juro que te lo dedico. Y entre mis doscientos defectos (contados a ojo), está el de cumplir mis promesas. Eso sí, no esperes que aparezca mi nombre. Como la alianza que guardé, y no la he llevado en mi vida. Así es, "perdona tengo cosas que hacer, que aun me queda media vida pa´ encontrar la melodía...Yo me invento cien veces al día". Y como dice el que lleva el nombre de un famoso jugador de fútbol: No me aguanto yo mismo. , " qué te voy a decir, si yo acabo de llegar...", "nunca lo escribí en un papel, y nunca lo ha cantado mi voz...", y si me salieran alas, seguramente pensaría que me he vuelto pez, y me inventaría de nuevo. Porque para fantásticos, nó los cuentos, nó las novelas, ni todas las religiones juntas, "y yo que siempre voy detrás del error",

para fantástica la vida!.

Pero eso, no quiere decir que las fantasías sean siempre buenas.

Ya hablé de mí en una entrada, pero creo que no la leiste. Bueno, en realidad, leer no es tan fácil. ¡ Y me acompañaron bastante bien las letras!.

Te recuerdo un trozo : y el iris de algunos ojos que no pierdo de vista.

No escribí lo que me callaba, hazte una idea.



¿La canción?, acabo de llegar, Fito y Fitipaldis





"...para hacerme pez, empecé por las espinas",
pd. es de muy mala educación no contestar a quíen te habla, o a quíen te escribe. Aquí, lo mío no es mala educación, es falta de palabras..."perdonen la tristeza..."

otra frase que no es mia

y ésta tampoco es mía:
"llámame antisocial si quieres, pero pasa de mi"
Que gran frase!,
completamente de acuerdo.

ojos de gata, esa no es de sabina

"Pero como explicar que me vuelvo vulgar, al bajarme de cada escenario...."
Y voy a empezar con palabras de mi hermano que son eso que yo llamo de frases célebres. No sé cómo le salen tan fácil a alguna gente. "las cosas tienen la importancia que uno les quiera dar", dijiste hace años. a mí, ni pensándolo un año me sale esa frase. Cuando la dijiste, ¿sabes que pensé?. De todo lo que yo he llegado a escribir en mi vida, ni viviendo siete veces hubiera escrito eso.
Pero iba a hablar de "ojos de gata". Esa no es de sabina. Y mi rosete, aunque la mano en la biblia no la pongo, yo diría que no ha escuchado nunca la versión de los secretos. Esa es la versión auténtica, te lo he dicho mil veces peixet. Sabina la desmaquilló, por decirlo de alguna manera.
Y tú, sabiendo que de sabina nos las sabemos todas. Y debía nombrarnos "socias de honor" si tiene club de fans, que tendrá supongo. Y te sigo diciendo que me gusta más la de los secretos. Que nos costó dios y ayuda ir al concierto de "can jofresa" llevando yo el coche. Ella yo creo que pensaba que llegábamos a marte antes que allí. Yo pensaba lo mismo la verdad. Si no es por Alvarito ni de coña llegamos. Increible que arrancara el coche para volver. No te molestes en preguntarme quien es ella. Con palabras que tampoco son mías, "disculpen la tristeza". Ahora mismo no puedo contestar a nada.
La misma canción a veces tiene diferentes versiones. Las cosas se cuentan de formas diferentes.
Cada caligrafía es diferente.
Cuando tú dices que no conduzco bien por nerviosa, yo te digo que soy un puto desastre conduciendo. Y tú lo escribirás como quieras.
Esa canción no está entre mis preferidas. Pero el punto se lo doy a los secretos, y a la garganta del Sr. Urquijo.
Tú a quíen le das el punto?
Pero si prefieres, te canto "mentiras piadosas".............


"Fué en un pueblo con mar una noche después de un concierto,
tú reinabas detrás de la barra del único bar que vimos abierto.
Cántame una canción al oído te sirvo y no pagas.
Sólo canto si tú me demuestras que es verde la luz de tus ojos de gata.
Loco por que me diera la llave de su dormitorio,
esa noche canté al piano del amanecer todo mi repertorio.
Con el "Quiero beber" el alcohol me acunó entre sus mantas
y soñé con sus ojos de gata, pero no recordé, que de mí algo esperaba.
Desperté con resaca y busqué pero allí ya no estaba.
Me dijeron que se mosqueó porque me emborraché y la usé como almohada.
Comentó por ahí que yo era un chaval ordinario,
pero cómo explicar que me vuelvo vulgar, al bajarme de cada escenario.
Pero cómo explicar que me vuelvo vulgar al bajarme de cada escenario."

Los secretos

El siete y medio de la esmeralda

Llevo días pensando en la esmeralda. La muerte de mi padre me ha devuelto cuatro besos, y me ha recordado que no me olvide de ella. Los cuatro besos, dos de cada uno, los echaba muchísimo de menos. Le faltaban a mi cara y a mi orgullo. Uno que vino a darme los dos, fué de los dos más queridos. Su puñal lo he llevado tres años. Pero no se deja de querer cuando se ha querido. Tus dos besos en el entierro fueron dos manos. Fueron seis rosas. Y sé que hay dos que trajiste a rastras. El Otro que vino a darme los otros dos tiene en la fachada una bandera que escupo. Y sé que no puede quitarla. Nunca preguntes, no vayas a tener que escuchar la respuesta. Me trajo dos besos sentidos, dos rosas, dos claveles con desgana y un beso con dos iris, de pura inocencia, que tiene el pelo igual que el mío. La esmeralda luce mal si pierde la talla. Su talla es la talla en escalera, conocida como talla esmeralda. Lo demás es hacer por hacer. Como pecar tallando un diamante en otra talla que no sea la brillante. Fíjate si es frágil, que muchos dedos no se atreven a engarzarla. Es el ojito derecho de talladores sibaritas. La maldición de ojos izquierdos miopes. Y entre gemólogos que les tiemblan lupa y pinzas al tenerla ante la vista, y no se atreven a mirarla sin rozarla por miedo a que se caiga, se olvidan de impurezas y jardines perdidos en su verde. Y pasan de debates de preciosismos con la esmeralda argentina. pensando sólo en cromo y vanadio. Si su verde más oscuro que recuerda al junco, tiene o no mejor juego de brillos. Se olvidan porque saben, que una esmeralda es siempre una esmeralda. Y tienen todas el mismo número en la escala de dureza. Y en esto no hay más mosh que mosh. Las minas de cleopatra, llenas de esmeraldas. Y cada una es única. Aunque no estoy de acuerdo con el sr. mosh en el siete y medio. Procuraré no olvidar la esmeralda.

"...y tal día hace un año"

A Eva,

"las cosas pasan...y tal día hace un año". Esas fueron tus palabras. Pero no recuerdo de que hablábamos. Hoy, hace un año que murió Eva. Mi amiga Eva. No es un nombre cualquiera, ni una persona cualquiera. es eva en mayúsculas. Ni siquiera recuerdo si llovió ese día. Y debería acordarme, por que llueve tan poco en Barcelona!. Cómo le molestaba la lluvia!, "asco de tiempo, paraguas, ni al parque, en casa metidos". Y de verdad se le ponía cara de frío. Tiene que llover eva, le decía yo. La lluvia es buena. Si no hay agua, no hay nada. Y aquí, es justo reconocer, que casi son palabras de una entrada de un blog escondido. Un blog transparente. pero que tiene de transparente como la olivina incrustada en las piedras volcánicas que hay por lanzarote. Tirando, a invisible oscuro. De oscuro como esa piedra que es es tono gris oscurísimo, no me atrevo a decir si el color es negro. aunque la mires cien veces. Y la olivina, incrustada en la piedra, como salpicándola, la ves de un vistazo. Pero su verde, disimulado entre borrones de marrón tierra, y grises oscuros de lava de volcán, pasa sin gloria al vistazo del ojo que puede ver. Su brillo,sus tonos, sólo se encuentran mirando. La olivina, de color verde suave, que sin buscarla la encuentras por lanzarote, está tan pegada a la piedra y tan reñida con la lava volcánica, que es tan transparente como ese blog invisible oscuro.
Tu cara de niña traviesa, iba escondida como una olivina. Y era exclusiva de ojos que miran, incluidos los que no pueden ver. Siempre pensé que a aquellos pendientes que llevabas en plata, le faltaban la gracia de la olivina. Sólo los salvaba, que fueras tú quien los llevara.
Nunca podré hacer tú canción eva. A lo más que llego es a esto. y a rezarle a la virgen por mi atea más querida.
Hoy es tal día.

"morí por la belleza, y había apenas bajado a la tumba
cuando otro, caído por lo verdadero, fué puesto en el sepulcro contiguo.
- por qué moriste?, me preguntó en voz baja.
- morí, le dije, por lo bello.
- yo por la verdad, es pues lo mismo.
y así, de tumba a tumba como dos parientes que se encuentran en la noche, así hablamos. Hasta que la yerba, hubo juntado nombres y bocas".

Emily Dickinson

jardinera, el cuento

No sé en que andaría. no sé. Pero me acuerdo el día en que perdí mi sombra. me acuerdo de aquellos días. Para que luego vengan con la puta canción de veinte años no son nada. Debía hacer unos diez que no escribía una línea. Y era de las que mandaba las cartas de cuatro folios. empezaba a escribir, y se me iba de una cosa a otra.
no recuerdo bien algunas cosas. Otras, no se las quita uno de la cabeza.
Creo que necesité diez años para volver a escribir.
Y de aquellos diecisiete que quedaron colgados de hospital en hospital, nunca supe cúando perdiste tú la tuya. cuándo empezó a rodar todo. Nunca en los diecisiete supe cuando me escuchabas, o cuando andabas perdido en tus canciones.
Y siempre he sabido, que si a alguien me parecía, era a tí. Fuiste tú quien me enseñó a jugar al mus. Y se me olvidó andar en bicicleta. pero increible como nos aprendimos los rios, los cabos, las preposiciones, los hijos de jacob!, aquello de Rubén, Simeon, Dani, Stali, Gad, aser, isacar... recuerdo cuando íbamos al caserío de Patxi, y tú seguías siendo tú. me encantaba ese río, y ese monte. También recuerdo la hostia que me diste cuando me reí en aquel velatorio de tu amigo. yo era pequeña, no entendía porque había tntísima gente.  Fue la única vez que te vi llorar. "hay momentos en que no se rie uno", me dijiste. hay que estar formal cuando hay que estar formal!. pero la hostia me quedé con ella. lo entendí muchos años después.
siempre quise "estar formal". no siempre lo consigo.
Y de todas las canciones, se nos va a quedar la de jardinera........
y ahora es como la segunda parte, de aquel veinte años no es nada....aunque el tema no sea el mismo, ni el cuento venga a cuento.

Jardinera:

"Jardinera tú que entraste en el jardín del amor

de las plantas que regaste dime cual es la mejor.

La mejor es una rosa que se viste de color

del color que se le antoja, y verde tiene la hoja.

Tres hojitas tiene verdes y las demas encarnadas

por eso vengo a decirte ay! María de mi alma.

Muchas gracias jardinera por la atención que has tenido

de tantas que aquí estamos, a mi sola has escogido.

Eso no hay que agradecerlo ni cumplir la obligación

eso son de las amigas que sale del corazón.

Primero me das una mano y después me das la otra

y después me das un beso de tu boca linda hermosa"

liando la troca, hasta en el entierro

Lo de liar la troca, tú martiki lo entiendes. que por algo son palabras tuyas, y por algo dices siempre que yo no me entero, y que se me va la onda hasta sin fumar. Y razón llevas. pero te dije que cambió de color, y ahí fué, dónde se me fué. En ese mismo momento. Y ahora, ya va conmigo también.  Igual que Eva.  Como la paranoia de aquello que te expliqué que cambió de color.
Te juro que era ocre, de esos tonos tipo marrón, como tierra. Y luego, no sé cómo, ya era azul.
ahí se me fué.
Y como de sobra sabes el nombre con el que firmé siempre que te escribía, cualquier día lees esto.
Así pues, ya te voy contando.
y ni se te ocurra hablarme de la rubia de verdad. que te me veo venir. No sé cómo, pero haremos viaje a Málaga.
Y hoy es como si fuera el primer día. Después de diecisiete años.  Dieciseis tenias tú en el estudio de la plaza de la libertad. dime ahora que yo no tengo memoria.
pero yo en mi línea. si pongo un circo me crecen los enanos.
liando la troca pues,
palabras tuyas. con la que ya teníamos liada.